Histórias corais - de filho para pai

A máquina do tempo em que o cronista viajou para conversar com o filho que ainda não nasceu

Por Samarone Lima Amigos corais, primeiro as confissões. Este cronista baleado de batalhas nos estádios foi capaz, outro dia, de escrever uma loa caprichada para o volante Neto. Pior que isso, conseguiu a proeza, junto com o editor Inácio França, de batizá-lo "O anjo da guarda tricolor". Isso sem falar na defesa contundente do "Jovem arqueiro Anderson", entre outras bobagens. Estou aqui, procurando nos labirintos do Blog, apagar a tal matéria, antes que meus descendentes tenham acesso às asneiras que andei publicando. Imaginemos daqui a dez anos, estamos em 2016, meu filho volta da escola arrasado, deprimido, prometendo não mais ir ao Arruda comigo nos jogos da Série A. "Qual foi, filho, que cara é essa?". "Pai, é verdade que você achava mesmo o Neto um bom jogador?" Me olha com cara de zangado. "Pior: que foi capaz de escrever uma matéria sobre ele, elogiando seu futebol, dizendo que ele era uma espécie de anjo da guarda da zaga do nosso tricolor?" Engasgo geral. Fico vermelho, tento explicar que foi num momento bom da carreira, quando ele acertava dois, três passes por jogo, que era preciso incentivar o time, dar força num momento difícil, enfim. Nada dá certo. "Bem, meus colegas do colégio estavam certos - você só dava caneladas quando escrevia crônicas sobre o Mais Querido". Ele passa para o quarto, bate a porta chateado e procuro o primeiro boteco. No dia seguinte, o filho volta irado da escola. "Assim é demais, pai. Fui ver os arquivos do Blog do Santinha de 2006". Me preparei para o pior. Chumbo grosso. "Está aqui, imprimi até o texto. Sinceramente, pai... apostar todas as fichas no Anderson? Onde o senhor estava com a cabeça? Não ia aos estádios, não conversava com os amigos?" Ele bate o pé no chão várias vezes. "Pior que isso: discutir pesado com a turma da Sanfona Coral, que defendia o Gilmar?" "Mas filho..." O menino passa para o quarto, mais irado que nunca. Vou para o chuveiro, tentar esquecer das besteiras que fui capaz de escrever, antes dos 40. No terceiro dia, já estou me preparando para mais um massacre. O menino entra em casa num rompante, vestido com a camisa nova do Santa, patrocinada pela LG, um contrato milionário, depois das campanhas espetaculares na Série A. Recebo aquele abraço forte, de filho para pai. "Pai, eu sabia que você ia fazer um golaço aos 45 do segundo tempo!" Não entendi nada, fiquei esperando a novidade. Está aqui, pai, o texto em que você pedia calma à torcida com aquele treinador novo, o Giba, dizia que o time iria se arrumar a partir da quarta rodada, e ficaria entre os dez melhores da Série A, numa jornada inesquecível. Os olhos do menino brilhavam. "Melhor que isso. Dizia que a coisa iria começar fulminante, mas bastaria a primeira derrota, para o clima feder, e logo viriam outras derrotas, mostrando que o time só tinha arranque". O pirralho soltou o abraço, caiu no sofá e sorriu. "Agora... prever que a barbie e a coisa ficariam na segundona por dez anos, pai, foi demais. Desculpa aí pelo que falei nos dois últimos dias, tá certo? Foi só um jovem coração coral que ficou ferido". Antes de passar para o banho, o moleque perguntou: "Pai, é verdade que esse pessoal famoso, o Chiló, Gerrá, Alessandra Malvina, Josimar ... é verdade que eles iam mesmo para o estádio com vocês, e ficavam tocando no cimento?" "Era isso mesmo, filho. No sol e no cimento". "E o empresário deles deixava?" "Bem, filho, vai ser uma longa conversa". Ele voltou, sentou no sofá e disse: "Sou todo ouvidos tricolor, pai". Ajeitei a cadeira, dei um pigarro e comecei: "Bem, tudo começou naquele venturoso ano de 2005, quando a torcida coral despertou de um jejum de vários anos e ..."